Ultravioleta: Frente a la Isla Libertad

martes, 14 de diciembre de 2010

Frente a la Isla Libertad

3 comentarios:

Unknown dijo...: muchas fotos bellas aca
considera mi propuesta si
besos; 17 de noviembre de 2008, 5:38
BLOG E.R. dijo...: Su precioso tu diseño, fotos, tec. de este blog. Muy bonito, no sabía donde escribirte.. te dejo un beso. Nos olemos por el jardín.Marce Piccini.; 11 de febrero de 2009, 5:06
Su dijo...: Gracias Marce, te devuelvo el beso y por acá siempre me vas a encontrar. nos vemos por ahí...; 11 de febrero de 2009, 6:26

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AVION DE FLORES

Ahí va la niña frágil en su avión de flores.
La sonrisa un comodín de luz,
truquito del viento.

Va más la niña frágil en su nave aerofloral,
clavel los ojos del aire,
humo santo, deja
una oruga de ángel mariposa
gusano de gas.

Ahí va la nena-novio (como Ariel
la nombra )la nena
super nena
de su carta brillante,
llena su canasta con buñuelos de la lluvia,
una perla de membrillo
su corazón.

Ahí va la nena frágil cuchillito menos corta,
con su frasco de alfiler y chupetín.

La nena del avión mimoso
perfumante del cielo.Ni un solo color mamarracho y policía.
Ni un solo ruido chinchudo y militar
en esta historia;

sólo el niño cara de ajenjo
que saluda
sin querer con su murciélago cometa,
y su alfajor petrificado de yoyó.

Es casi musical el murmullo del avión
hace juego con el silencio.

Ahí va la niña suave toda-voladora
de lírica celeridad.

Ahí más la niña frágil del rostro libre.
Nena-novio del besito lineal.

Ahí va la nena-lluvia
la nena-lluvia-motor,
Las flores son radares de la luz,

La nena del avión que se duerme
y se esconde, coleteada del sueño
detrás del sol.

Martín Pucheta

de Juan L Ortíz

Dios se desnuda en la lluvia...

Dios se desnuda en la lluvia
como una caricia
innumerable.
Cantan los pájaros entre la lluvia.
Las plantas bailan de alegría mojada.
La tierra
como una hembra
se disuelve en los dedos penetrantes
con una palidez de mil ojos desmayados.

Camino bajo la lluvia, todo mojado, cantando,
hacia mirajes que huyen en un rumoroso sueño.

Lluvia, lluvia!
Desnudez del dios
primaveral,
que baja danzando, danzando,
a fecundar la amada
toda abierta de espera, quebrada ya de ardor
amarillo y largo.

Lo copié del Superjardín de Pucheta, (ahí pueden escuchar el tema)

Ven Vení

Estoy despierto,
y se quiebra la ciudad,
la lluvia flota,
en una llama sin razón...
acaso estén abiertas,
todas esas dalias,
me pregunto,
si habré llegado hasta tu amor...
hoy quedó el temor atrás,
ven a mí,
vení,
la radio zumba,
y está inquieto,
el locutor...
el cielo arrecia platónico,
es tu azul,
se oye una rana,
que gime en la distancia...
será que todo,
es tan absurdo si te vas...

Hoy quedó el temor atrás,
ven a mí...
vení vení...
solo al mar le cantarás,
ven así

Acaso vuelvo a ti,
en un enésimo error,
me pregunto,
si habré entendido tu lección.

Luis Alberto Spinetta

ANTELACIÓN DEL AMOR

Ni la intimidad de tu frente clara como una fiesta
ni la privanza de tu cuerpo, aún misterioso y tácito y de niña,
ni la sucesión de tu vida situándose en palabras o acallamiento
serán favor tan persuasivo de ideas
como el mirar tu sueño implicado
en la vigilia de mis ávidos brazos.
Virgen milagrosamente otra vez por la virtud absolutoria del sueño,
quieta y resplandeciente como una dicha en la selección del recuerdo,
me darás esa orilla de tu vida que tú misma no tienes,
Arrojado a la quietud
divisaré esa playa última de tu ser
y te veré por vez primera quizás como Dios ha de verte,
desbaratada la ficción del Tiempo
sin el amor, sin mí.

J. L. BORGES

Es la sombra del agua.

Es la sombra del agua
y el eco de un suspiro,
rastro de una mirada,
memoria de una ausencia,
desnudo de mujer detrás de un vidrio.

Está encerrada, muerta -dedo
del corazón, ella es tu anillo-,
distante del misterio,
fácil como un niño.

Gotas de luz llenaron
ojos vacíos,
y un cuerpo de hojas y alas
se fue al rocío.

Tómala con los ojos,
llénala ahora, amor mío.
Es tuya como de nadie,
tuya como el suicidio.

Piedras que hundí en el aire,
maderas que ahogué en el río,
ved mi corazón flotando
sobre su cuerpo sencillo.

Jaime Sabines

EN LA SOMBRA DEL AGUA

Jaime, la luna llora sin ti
Suele venir triste
Nada la vuelve nueva hasta hoy
Fuiste su amor fuiste

Es de metal su corazón
Nada podrá calmarla
Puedo escribir otra canción
Pero nunca salvarla

Jaime, para un poema de amor
Sólo tu voz canta
Los amorosos vienen por ti
Callan porque les faltas

Amaneció sin porvenir
El sueño, la palabra
Siempre estarás para vivir
En la sombra del agua

Poeta si nos miraras
En la distancia
Sueña tu sueño del alma
Que hay tanto para sentirte
Como esperanza
Todo lo escrito que nos ampara

Jaime, la luna llora sin ti
Suele venir triste
Nada la vuelve nueva hasta hoy
Fuiste su amor fuiste

Alejandro Filio

TRILCE

Hay un lugar que yo me sé
en este mundo, nada menos,
adonde nunca llegaremos.

Donde, aún sin nuestro pie
llegase a dar por un instante
será, en verdad, como no estarse.

Es ese un sitio que se ve
a cada rato en esta vida,
andando, andando de uno en fila.

Más acá de mí mismo y de
mi par de yemas, lo he entrevisto
siempre lejos de los destinos.

Ya podéis iros a pie
o a puro sentimiento en pelo,
que a él no arriban ni los sellos.

El horizonte color té
se muere por colonizarle
para su gran Cualquieraparte.

Mas el lugar que yo me sé,
en este mundo, nada menos,
hombreado va con los reversos.

-Cerrad aquella puerta que
está entreabierta en las entrañas
de ese espejo. -¿Esta? - No; su hermana.

-No se puede cerrar. No se
puede llegar nunca a aquel sitio
-do van en rama los pestillos.

Tal es el lugar que yo me sé.

CESAR VALLEJO

Morir

Si vivir es saberte cerca
morir será
saberme
lejos

Será
completar
la primera etapa
del fantástico viaje

Será
dejar de indagar en tus sentidos
y abandonar el mate
que quedará esperando mí ya lejano sorbo

Morir será
claudicar el libro en la mitad de la página
la mano en la mitad del poema
el poema en la mitad de la idea

Será
conservar para siempre tu último gesto
aliento mirada roce
será
arañar la vida
dejar hecho jirones el mantel de la mesa
romper el termo
volcar la yerba
desparramar los libros
y aferrarme a las patas de los sillones
en agónico intento de quedarme

Está bien...
está bien
moriré si es necesario
pero
quiero que sepas
que no me iré así nomás
ni resignado
Indudable
provocaré
un alboroto de silencio
un escándalo de nada
y un caos en el caos de la eternidad

Y claro
volveré
cuando se me cante
no granito de arena
ni sabor ni aroma ni hoja de espinillo
sino pura energía
Puro cosmos
volveré
a besarte
a olerte
a tocarte
Impune volveré
porque
a pesar
de ser y no ser
seguro
andaré
de nostalgia total

De canto de mì mismo.

24. Walt Whitman, un cosmos, el hijo de
Manhattan, turbulento, carnal, sensual, comiendo,
bebiendo y procreando,
no es un sentimental, no mira desde
arriba a los hombres y mujeres ni se
aparta de ellos,
no es más púdico que impúdico

¡Quitad los cerrojos de las puertas!
¡Quitad las puertas mismas de sus quicios!
Quien degrada a otro me degrada a mí,
y todo lo que hace o dice vuelve a la postre a mí.

La inspiración mana y mana de mí,
me recorren la corriente y el índice.
Pronuncio la contraseña primordial,
doy la señal de la democracia,
nada aceptaré, ¡lo juro!, si los demás
no pueden tener su equivalente
en iguales condiciones.

Voces desde hace largo tiempo
enmudecidas me recorren,
voces de interminables generaciones
de cautivos y de esclavos,
voces de enfermos y desahuciados,
de ladrones y de enanos,
voces de ciclos de gestación
y de crecimiento,
y de los hilos que conectan las estrellas,
y de los úteros y de la savia paterna,
y de los derechos de los pisoteados,
de los deformes, vulgares, simples,
tontos, desdeñados,
niebla en el aire, escarabajos que
empujan bolitas de estiércol.

Voces prohibidas me recorren,
voces de sexo y lujuria,
veladas voces cuyo velo aparto,
voces indecentes por mí purificadas
y transfiguradas.

No me tapo la boca con la mano,
trato con igual delicadeza
a los intestinos que a la cabeza
y el corazón,
la cópula no es para mí más grosera
que la muerte.

Creo en la carne y en los apetitos,
y cada parte, cada pizca de mí
es un milagro.
Divino soy por dentro y por fuera, y
santifico todo lo que toco o me toca,
el aroma de estas axilas es más
hermoso que una plegaria,
esta cabeza más que los templos,
las biblias y todos los credos.

Versión de León Felipe

LLORAR A LÁGRIMA VIVA

Llorar a lágrima viva.
Llorar a chorros.
Llorar la digestión.
Llorar el sueño.
Llorar ante las puertas y los puertos.
Llorar de amabilidad y de amarillo.
Abrir las canillas,
las compuertas del llanto.
Empaparnos el alma, la camiseta.
Inundar las veredas y los paseos,
y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.
Asistir a los cursos de antropología, llorando.
Festejar los cumpleaños familiares, llorando.
Atravesar el África, llorando.
Llorar como un cacuy, como un cocodrilo...
si es verdad que los cacuíes y los cocodrilos
no dejan nunca de llorar.
Llorarlo todo, pero llorarlo bien.
Llorarlo con la nariz, con las rodillas.
Llorarlo por el ombligo, por la boca.
Llorar de amor, de hastío, de alegría.
Llorar de frac, de flato, de flacura.
Llorar improvisando, de memoria.
¡Llorar todo el insomnio y todo el día!

OLIVERIO GIRONDO

Arte Poética

Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor y un símbolo,

ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca
verde y humilde. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable.

JORGE LUIS BORGES

EL ANILLO

Un niño que pesca.
Un niño pesca solo mucho tiempo.
Un niño oye tanto. Siempre ve.
Se duerme en su mirada a veces.
Despierta a la deriva de la imagen
y parece que no hubiera dormido.
Un niño lleva hoy
su niña.
No se hablan casi.
Los remos
al principio. Cruje
apenas la canoa.
Mira ella. Y él
busca una lombriz.
Es limpio el anzuelo.
Un niño que pesca
dice más con lo que ve.
Dice con el mundo.
La niña de sus ojos
que mira. Y oye.
Los anillos en el agua.
La boya que se hunde.
El corazón del niño.

Martín Pucheta